tag:blogger.com,1999:blog-22215212602047070142024-03-14T13:53:30.513+01:00Prozac y plomoNacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-52657530628275701732011-01-26T19:09:00.000+01:002011-01-26T19:09:43.340+01:00Silencio y vergüenza<div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un muerto es un muerto.</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nada más.</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Silencio y vergüenza.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span> </div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Porque no nos podemos parar.</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hay que evolucionar.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dormir lo que nos despierte,</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y esconder lo que nos moleste.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Fichar y callar.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span> </div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Unos pies sucios con ojos entornados</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">buscan en la basura</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">el calor que perdieron</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y la droga que encontraron.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span> </div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">!Ayuda!</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span> </div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Grita, espera y desespera</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">mientras unas cuerdas le atan a la vida</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y le acercan a la locura</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un olor vergonzante recorre la sala,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">nos callamos y nos miramos,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">con seguridad, con firmeza,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">desde la distancia del calor,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">desde el norte de su sur.</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nos tapamos los ojos,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">para evitar contagiarnos </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">de la vergüenza de los diente raídos.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span> </div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Protegemos nuestra culpa </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">con guantes de látex,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">con mascarillas de papel,</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">con miradas de compasión, </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">con el alma vomitando.</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Placamos su dolor</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y velamos sus sueños,</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
adormecinedo su conciencia,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">expiando nuestra culpa</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y despojándoles de la razón y su uso.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span> </div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cansados y satisfechos,</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">recogemos nuestra vergüenza,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">cerramos nuestra puerta,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">silenciamos la voz</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y será hasta otro día.</span></div></div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-21391649407896449592010-11-02T21:49:00.001+01:002010-11-02T21:52:26.710+01:00Circle line<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Me deprimen los andenes. Personas subiendo y bajando los tres peldaños que separan el vagón del apeadero. Una y otra vez. Cada 7 minutos. Sin necesidad de mirar el cartel de la estación. Como autómatas. La voz metálica anuncia la llegada de otro tren. La gente se levanta y se acerca a las vías. Parece un desfile militar. Todos a la vez, como una legión instruida. Hay una leyenda urbana sobre un psicópata, que empuja a las vias a las personas que esperan en el borde. Cuentos de viejas, pesadillas en las noches de apagones de luz. Ya ninguno de ellos los recuerda. Habrán crecido. Habrán vencido sus fantasmas, sus anhelos, su brillo en los ojos. Ya ni siquiera miran su reflejo en el cristal del tren, temen verse a ellos mismos. Solamente suben y bajan los tres escalones que separan el vagón del apeadero, caminan las escaleras mecánicas y tiquean su billete a la salida de la estación. Se reconocen, pero no se miran. Al dejar una estación, se levantan para bajar en la siguiente, ceden el asiento a una embarazada, sin verla, sin decirle nada. La voz robótica anuncia otra parada. El andén está repleto. Veinte cuerpos uniformados entran en mi vagón. Algunos se sientan, otros se quedan de pie, no se miran, no me miran, suena un silbido y el coche se pone en movimiento. El metro se detiene entre dos paradas. El que leía sigue leyendo, el que dormía sigue durmiendo y el que miraba a través de la ventanilla huye de su reflejo. Se pone otra vez en marcha y se llega a otro muelle de carga. Ya no caben más, pero entran otros diez cadáveres. Se alinean perfectamente con el resto y así, tres paradas más. La voz sigue anunciando lugares y correspondencias. Se bajan y hacen otro transbordo. La línea circular sigue girando por las entrañas de Londres. Es la segunda vez que paso por mi parada, pero aún no estoy preparado para bajarme del vagón.</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwJeEJukEJFPxWPlVnDwvQzs-lg8WAjBRw3j-ILvD7rt_d6NPlE4rRPxCYuuAYtLVJ62-5LrJYLb6SjIiF7DSTpr0NR0ZmT8MmjCdxmoDBoEPu-ermRE98E6cX2PDaoAKOG3Yoefu4_SY/s1600/london_tube.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwJeEJukEJFPxWPlVnDwvQzs-lg8WAjBRw3j-ILvD7rt_d6NPlE4rRPxCYuuAYtLVJ62-5LrJYLb6SjIiF7DSTpr0NR0ZmT8MmjCdxmoDBoEPu-ermRE98E6cX2PDaoAKOG3Yoefu4_SY/s320/london_tube.jpg" /></a></div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-60839225573327272342010-09-30T23:50:00.000+02:002010-09-30T23:50:08.335+02:00Con la que está cayendo<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">Con la que está cayendo, ¿cómo no voy a ir la huelga? No me pongas excusas. Di lo que quieras de los sindicatos amarillos, que tendrás razón. Son unos oportunistas, se tenía que haber hecho hace tiempo, hay desinformación, contradicción… ¿Y qué? Yo no me manifiesto por ellos. Yo SÍ voy por ti, por mí y por Evelyn. Por Renato y el contrato que nunca firmará. Por Lisette y las demás esclavas de calle Montera. Por el accidente laboral impune de Mohamed. Para que dejen de decir que lo hacen por nosotros. Para demostrar que no somos parte de su juego, que no pueden seguir utilizándonos sin que nos movamos. Pero, sobretodo, me manifiesto porque OTRO MUNDO ES POSIBLE. Otra reforma laboral es posible. Otra política social es posible. Otra globalización es posible. Hago huelga porque demasiada gente ha muerto para que yo tenga derecho a hacer huelga. No mires a otro lado. Córtales el hilo con el que tejen sus redes y manejan sus marionetas. Dales fuerte y no corras. Sin nosotros, no existen. Imagínate que un día no vamos nadie a trabajar. ¿Qué pasaría si una mañana, sin previo aviso, sin convocatoria oficiosa, nadie acudiera a su puesto? ¿No ves a los gordos dueños del mundo, con su traje gris y su alma asistólica, cargando cajas y mirando la calle desierta buscando una respuesta? Somos el motor que mueve el mundo. Unámonos, compañera. Abramos las grandes alamedas por donde pase el hombre libre. Es hora de construir nuestra historia. El futuro está en nuestras manos y es nuestra obligación cambiarlo. Se le debemos a los que lucharon antes que nosotros. A las primeras sufragistas, a los anarquistas asesinados y a los exiliados. Se lo debemos a aquel poeta que cantó a la libertad pura, sin fisuras ni dobleces. Derribemos los muros de silencio y gritemos. ¡Otro mundo es posible! Compañera, hermana, ocupemos las calles y construyamos el mundo con el que siempre hemos soñado.</div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-10130127930525227042010-08-23T15:11:00.001+02:002010-09-30T23:51:44.799+02:00Cuando pedíamos deseos<div style="text-align: center;">Hoy acaba el verano. Cae la última tormenta de verano y llega el otoño. Pero ya no me importa. El cielo plomizo y la calle llena de charcos. El olor se cuela por la ventana mientras trabajo con el ordenador. Pero la lluvia no huele igual, no tiene el mismo sabor, ya <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">no cala hasta los huesos</span>. Simplemente, evoca sensaciones lejanas, <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">de cuando éramos más jóvenes</span>. De cuando andábamos bajo el aguacero mojándonos sin saber. De cuando no nos abrigábamos porque siempre hacía calor. La lluvia no llovía ni nosotros corríamos a resguardarnos. <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Los nudos en el estómago no estrangulaban</span>, eran dulces caricias que nacían en la boca y acababan en una erección. Y siempre había prisa, siempre había un sitio mejor donde estar, siempre a tu lado. No podíamos parar, no había tiempo que perder. El amanecer no dolía, sabía a cigarrillos, a alcohol, a sudores compartidos. Los ojos enrojecidos, tumbados en cualquier esquina, viendo la gente pasar, mordiéndote el cuello y sin pensar. Y por la noche llovía y la luna se escondía hasta que volvía a iluminar mi oscuridad. <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Hoy ya no miro al cielo</span>. Aquí no hay estrellas para encontrarme cuando estoy perdido, para buscarte entre ellas. Ya no te busco porque hace tiempo que te fuiste. No podría decir en que momento exacto desapareciste, pero, de repente, <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">ya no estás aquí</span>. No ando por la noche donde habitas. Es mejor extrañar tu presencia que reconocer que estamos muertos. Aunque te encontrara, <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">ya no serías tú. Y yo no sería yo. </span>La luz que entra por mi habitación me deprime. Me despierta y me recuerda el sinsentido de estar aquí. Pero no la cierro. <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">No quiero olvidarlo</span>. Necesito sentir aunque duela. <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Necesito recordar que la lluvia sabía a tus labios, a tardes escondidos en el parque, a tus pezones fríos en las noches en la calle, al boxer manchado al llegar a casa. </span>Tú despertaste mis sentidos pero ya murieron. No quiero seguir buscándote en las noches sabiendo que no vas a volver. Este cielo no es nuestro. Sé que no volveré a mirar estrellas ni a pedir deseos. Tú siempre fuiste ese anhelo. Te pedí durante años de sueños fugaces. Llegaste y no te marchaste. Ahora sí es verdad. Te fuiste y yo ya no miro al cielo.</div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-32236143460620989152010-07-04T16:51:00.003+02:002010-07-04T16:56:09.816+02:00Silencio<div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;">Preguntas forzadas, comentarios inadecuados, temas vulgarmente morbosos. Pero parece que a ella le hace gracia</span>. Quizá sea la timidez la que la obliga a torcer una sonrisa aprobando el exabrupto. Quizá sea el atractivo que las niñas tontas ven en un adjunto joven. <span style="font-size: large;">O quizá sea yo el patético voyeur que se toca siniestramente debajo de la mesa,</span> mientras ellos se ríen de mi pose forzada de lobo estepario. A veces, creo ver en sus ojos la burla, mientras busco desesperadamente, la complicidad que me salve de la humillación de creer reírme de quien, en verdad, se divierte a mi costa. Un comentario y una mirada de reojo me devuelve al estatus donde considero debo vivir. Y vuelvo a disfrutar del triste espectáculo de ver a un hombre intentando llamar la atención de una mujer. Intentando que sea ella la que le llame para, entonces, responder con fingido desinterés. Tratando de compensar los rechazos del pasado, cuando interpretaba otro papel al que tampoco se ajustaba. Mientra tanto, yo intento sacar provecho a mi posición de macho joven en la manada. <span style="font-size: large;">Salto y hago cabriolas, mendigando una mirada</span>, aunque sea de desprecio. Ella me mira. Creo que me sonríe. Puede que le guste mi despliegue de habilidades, propio de un concurso de talentos. Quizá sea yo el ganador de esta gala, de este duelo de hombres, de esta pelea por la hembra en celo. Hago un comentario presuntamente ingenioso. Ella sonríe y eso me inquieta. Necesito dejar este estúpido juego que me lleva al peligroso terreno del patetismo, en el que estoy seguro acabaré viviendo. Pero aún no. Hoy es él quien está perdiendo, palabra a palabra, la poca dignidad que le puede quedar a un hombre suplicando ser respondido. Hoy es el quien se sienta sobre la mesa creyendo estar encarnando a George Clooney, canoso sexy capaz de hacerse estremecer a cualquier musa. <span style="font-size: large;">Hoy todavía busca mi mirada cómplice cuando se siente incómoda.</span> Se agarra a mi cuello, buscando quien le lleve a la orilla donde se siente cómoda. De momento. Pronto llegará el momento en que se deje llevar por el <span style="font-size: large;">torrente cegador del orden jerárquico, por el glamour de la escala social. La erótica del poder, supongo.</span> Cuando le encuentre atractivo, cuando sonría sinceramente antes sus estúpidas ocurrencias y yo, definitivamente, haya perdido. Ya no buscará mis ojos fieles ni querrá oír mis historias. Dejará de visitar mi blog y de verse en nuestras pequeñas historias. Escuchará con atención otras bocas, que no le dirán nada e intentarán comerla. Quizá se resista y quizá huya. No lo sé. </div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: large;">Bien sabes que estaré esperando para rescatarte, aunque sepa que pronto volverás a buscar otros dientes que te muerdan.</span></div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-14324362827323230302010-06-10T17:07:00.006+02:002010-06-10T17:32:33.992+02:00Como cada amanecer<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 180%;"><strong></strong></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><strong><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 180%;"></span></strong></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
<br />
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">Otra despedida de escalofríos,</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">otra copa de whisky solo en la habitación</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">cargada de fracaso y humillación,</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">otra noche de caricias solitarias.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 130%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">Hasta mañana,</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 130%;">sentencia mientras llega el primer metro,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">castigo merecido por mi falta de valor,</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">del deber sobreentendido de mi miembro.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 130%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">Otro paseo de la vergüenza,</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">caminando de vuelta</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">a una cama vacía,</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">a un cuarto menguante,</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 130%;">a una sombra huyendo de mí.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 130%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 130%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 130%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 130%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: 130%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">La miro calle abajo mientra huye,</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">digna y desconcertada,</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">cansada y determinada</span></span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 130%;">a no volver a verme.</span></span></div><div style="text-align: center;"></div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-62946661831806552112010-05-27T01:28:00.001+02:002010-05-27T17:32:09.362+02:00Adiós<p style="TEXT-ALIGN: center;font-family:arial;" class="MsoNormal" align="center" ><span style="font-size:130%;">¡Adiós!</span> Lo sé. Sé perfectamente que esto es un adiós sin despedida. Sin escenas, sin abrazos, <span style="font-size:130%;">apenas un beso en la mejilla y un roce de manos.</span> Un cruce de miradas y hasta mañana. Un hasta mañana que significa adiós. Después de tanto tiempo, ¿qué otra cosa podía esperar? ¿Acaso no es normal que quedemos mañana para ir al cine? Es lo que toca en este momento. Volver a los cines donde fuimos una vez y dijimos que teníamos que volver cuando cambiaran la cartelera. <span style="font-size:130%;">Y de esto hace ya más de un año. </span><i>Por supuesto. Llevo tiempo queriendo ver esa película pero nunca encontraba el momento. Yo también, pero no encontraba con quien ir</i>. A mí nunca me ha importado ir solo pero tú decías con desprecio que eso era demasiado triste, era tu paradigma del patetismo, tu representación del tocar fondo social ¡<span style="font-size:130%;">Pues me alegro si tú has sido capaz de encontrar compañero de butaca! </span>Pero, si has encontrado alguien con quien beber vino de Oporto, por favor, no me lo digas. <span style="font-size:130%;">No son celos, lo hago por ti. Prefiero pensar que no coges a cualquier beodo aficionado con tal de no hacerlo sola.</span> Eso no. ¿Es que no te he enseñado nada? Si no tienes nadie bueno para beber, bébelo tú sola. Sirve dos copas, siéntate en balcón de tu casa, ese que da a la calle del Tesoro y apura ambas con tragos cortos. <i>Mañana a las ocho paso a buscarte. </i>Y mañana existirá porque nuestro ayer yo lo he matado. Hoy por fin he escuchado tu invitación al concierto de un grupo que ni a ti ni a mí nos gustaba. <i>Claro que voy, ya termino esto mañana. </i><span style="font-size:130%;">Pero ya no es ayer si no mañana</span>. Ya no estás cerca de mí, no siento tu hálito húmedo hablando de tus pinceles. <span style="font-size:130%;">Háblame, habla sin parar,</span> cuéntame lo que sólo tú sabes, lo que escondes al mundo. <span style="font-size:130%;">Desnúdate y bebamos. Perdamos el sentido juntos en cualquier rincón de mi habitación. Golpea la pared con rabia que no te preguntaré porque lo haces.</span> Tómate otra copa conmigo y di algo inapropiado. Yo te sigo. Pero, no te vayas. No seas agradable, no me hagas sentir bien. No digas que te gusta lo último que he escrito. <span style="font-size:130%;">No hagas nada porque ya sé que te he perdido.</span></p>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-39809927659015921932009-07-16T00:30:00.003+02:002009-09-28T12:50:09.940+02:00Fuego y azufre- Y si, después de todo, descubrieras que hay en aquel edificio una sola persona decente, ¿qué harías?<br />- Seguiría con lo previsto.<br />- Y si te encontraras con un grupo de, pongamos, diez personas merecedoras de la vida.<br />- Lo sentiría por ellos, pero debo hacerlo.<br />- Imagínate que descubres que el número de justos supera con creces al de impíos.<br />- El odio hacia el grupo de pecadores es más poderoso que la piedad que pueda sentir por esa mayoría silente.<br />- Y si el responsable de esta situación fuese una sola persona y los demás fuesen inocentes.<br />- No te equivoques. Aquí no hay inocentes. Todos son cómplices.<br />Cojo mi Ford Sierra y me dirijo a la oficina. Enciendo la radio y pongo K-Billy y “El supersonido de los setenta”. En el maletero, hay cuarenta kilos de Goma 2. La guantera está llena de cables. Subo el volumen hasta que los altavoces empiezan a vibrar. Clowns to the left of me, jokers to the right, here am I stuck in the middle with you. No siento ningún tipo de flaqueza. Por fin, llego al bloque de oficinas. Mi despacho está en la duodécima planta. Entro en el garaje y aparco el coche en la plaza reservada para el presidente. En la primera plante del parking. Sé que hoy vendrá en taxi. Apago el motor y la radio. Activo el dispositivo que ayer conecté a un Nokia. Salgo y cierro el coche con el mando a distancia. Sin volver la cabeza. Subo a la planta baja y entro en el baño. Me meto una raya de speed y salgo por la entrada principal. Me siento en una jardinera y recorro el edificio lentamente con la mirada. Me pongo los auriculares del iPod y escucho Iron Maiden. Me enciendo un cigarro y espero. Fear of the dark, fear of the dark, I have a phobia that someone’s always there.<br />Ya son las diez. Son todos los que están aunque no estén todos los que son. Marco el número de la tarjeta prepago que compré ayer. Un tono, dos tonos… Y una lluvia de fuego y azufre destruye toda aquella llanura, con todos los moradores de aquellas ciudades y el fruto de la tierra.<br /><div align="right"></div><div align="right"><span style="color:#ff6600;">Publicado en el fanzine nº4 de Degeneración Espontánea</span></div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-40219413592146891012009-06-12T00:09:00.000+02:002009-06-12T00:10:50.004+02:00La fiesta<div align="justify">Indignado. Estoy totalmente indignado con lo acontecido desde el domingo. Ya sé que estamos a jueves, pero cada año, las resacas electorales duran más y se digieren peor. Ni de lejos pasé una mala noche electoral. Hace tiempo que el escrutinio no me quita años de vida. Que me da igual. En su momento dejé de participar es las fiestas electorales y veo los toros desde la barrera. Lo analizo y lo critico como el espectáculo que es. De muy mal gusto, pero espectáculo al fin. Pero esta vez se han pasado, y mucho. No sé ni por donde empezar a disparar. Los periódicos llenan sus páginas con artículos de renombrados intelectuales criticando la campaña electoral. Sin embargo, a mí me ha parecido la más movida de los últimos tiempos. Los partidos políticos van descubriendo Internet y van perdiendo la poca vergüenza que les quedaba. Y eso me gusta. Tiene morbo y el morbo está bien. Por fin, han llevado el debate a lo personal. Con carnaza y tomate simulando sangre. Y luego tendrán valor de criticar a los tertulianos del corazón. Que si los trajes, que si la empresa de la niña, que si la moción de censura, que si la falta de liderazgo. ¿Y qué pinta en todo esto el contribuyente? Al fin y al cabo, lo bonito de la democracia es que los políticos tienen que convencernos para que les votemos. Somos sus jefes. Tendrían que hacernos un poco la pelota, unos detallitos, algún guiño o, por lo menos, que nos inviten a cenar. Nos quieren llevar a la cama sin emborracharnos primero, sin mentirnos sobre lo especiales que somos. A la mañana siguiente nos dicen que hemos estado a la altura, que hemos cumplido con nuestro deber cívico-sexual y todos esos lugares comunes del despertar en cama.<br />Pero, no solo los políticos son la causa de mi indignación sino el electorado. Estamos ante la peor crisis económica desde el crack de 29, el capitalismo se tambalea por culpa de unas prácticas de neoliberalismo feroz y los ricos son más ricos que nunca. Y va el obrero y vota a la derecha. ¡Increíble! <br />Puedo entender las victorias de la de los partidos democratacristianos de hace una década. La coyuntura económica alimentaba nuevos sueños: un piso de de 90 m2, un coche familiar, vacaciones en la playa... nuestra pequeño estado del bienestar. Y todo gracias a la política económica de un licenciado en derecho que se doctoró haciendo una tesis sobre su propia gestión (ironía). Es comprensible que la masa social votara a los conservadores: querían conservar lo que tenían. Pero hoy se ha demostrado que este sistema no funciona. Aquel espejismo ha desencadenado esta crisis. El modelo necesita algo más que un lavado de cara y, por favor, no demos más dinero a los bancos. ¡Manda huevos! Hasta hace nada pagábamos los lujos de los banqueros con nuestros créditos y nuestra hipotecas, y ahora los pagamos con nuestros impuestos. ¿Acaso ellos pensaban en alguien cunado se forraban a costa nuestra? ¿Acaso van a pensar en alguien cuando pase la tormenta? Además de putas ponemos la cama. Eso sí, cada fin de trimestre presentan unos balances que parecen poco afectados por la crisis. Pero todo esto es otro tema.<br />De vuelta a las elecciones europeas, la derecha ha ganado. Parece ser que a la gente le gusta lo que hay y quiere seguir así. Se lo han puesto en bandeja y no han querido. ¡Hasta Berlusconi, ese playboy mafioso, ha ganado estos comicios! La socialdemocracia no termina de consolidarse, el “socialismo” no convence y los ultraconservadores y los euro escépticos gana adeptos. ¡Que el mundo se pare que yo me bajo!<br />Por todo esto, puedo concluir que lo más bonito que vi el domingo fue un suizo llorando bajo la lluvia parisina.<br /><br /> </div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-88670419220627636942009-05-18T23:28:00.001+02:002009-05-19T15:03:58.239+02:00Tiene que llover<div align="center">Era la típica tarde de Agosto en Nábara. Ruth arañaba los últimos hilos de tabaco de su bolsa de Golden Virginia. Mirando la calle vacía, esperaba que una llamada la trajera de vuelta de aquella duermevela de sobremesa. El cielo gris y el bochorno la habían sumido en un dulce sueño, despierta pero inmóvil. Había perdido ya la noción del tiempo que llevaba sentada en aquella vieja butaca de mimbre. Las piernas cruzadas sobre el cojín, el cigarro perfectamente liado en su mano derecha, el cenicero en el reposabrazos y alma de resaca. No podía hacer otra cosa sino seguir liando un cigarro tras otro, estar quieta y hundirse un poco más en las aguas sulfúricas de sus pensamientos. El sopor era insoportable. El aire ardiente y enrarecido le quemaba el pecho. El calor le pegaba la ropa al cuerpo y le hacía zozobrar una y otra vez ¡Tenía que llover!<br />Miró al cielo de nuevo. Amenazaba un chaparrón que se resistía desde hacía ya varias horas. Las hojas de los árboles estaban quietas y los papeles no corrían por las aceras. Un perro buscaba asilo en un portal y unos pocos conductores huían de aquella polución invisible. Sin darse cuenta, se había ido sumergiendo cada vez más en su asiento con vistas al barrio de La Latina. El cigarro se había consumido en su mano, sin haberle dado apenas unas caladas. Respiró hondo y se levantó desdoblando suavemente las piernas, para asomarse al balcón. Llevaba únicamente un tanga negro y una camiseta de tirantes sin sujetador. Se inclinó hacia fuera, apoyando los codos en la barandilla y la barbilla en la palma de la mano, resultando una imagen distraídamente provocadora. Miró la calle vacía y sintió un lacerante desasosiego. Una ráfaga de pensamiento se le agolpó en su cabeza y tuvo que sentarse de nuevo. Sentía como una angustia seca amenazaba con corromper sus fluidos. Necesitaba una lluvia que aliviara su mente y calmara sus sentidos.<br />Cogió otra cerveza helada de un cubo con hielo y la frotó contra su pecho. Sus pezones se excitaron, mientras una gota de sudor recorría su mejilla hasta la comisura labial. Abrió el botellín de Mahou con un mechero y apuró la mitad de un trago. Cerró los ojos dejándose arrastrar por una transitoria sensación de plenitud. Se volvió a hundir en el lodo onírico. Durante unos minutos, hasta una corriente refrescante le interrumpió un sueño confuso. Aquel soplo enfrió su cuerpo y despertó su instinto. Entreabrió los ojos para ver los folios volar de su escritorio. Un portazo y trueno lejano terminaron de sacarla del letargo. Se levantó torpemente, desconcertada, y salió de nuevo al balcón, para descubrir que un viento húmedo arrastraba varios carteles calle abajo. Se asomó todo lo que pudo y dejó que aquel hálito se colara por debajo de su camiseta. Cerró de nuevo los ojos, pero esta vez, para dejarse mecer por aquella llamada de la naturaleza. Sus plegarias agnósticas habían sido escuchadas.<br />Atropelladamente, se puso unos vaqueros y unas sandalias, y bajó a la calle. Empezó a andar sin rumbo, disfrutando de aquella brisa importada. Con aire distraído, cruzó varias calles, siguiendo un camino grabado en otro tiempo en su mente. Las primeras gotas cayeron tímidamente sobre Ruth, dejando sus marcas en la camiseta blanca. Un relámpago atravesó el cielo y se desató, por fin, la tormenta. La lluvia caló todo su cuerpo, pero siguió hasta llegar a una pequeña plaza sin salida. Se paró y permaneció de pie un instante, con el pelo mojado sobre la cara y los pezones perfilando su pecho bajo la camiseta. Se sentó sobre un banco de piedra a esperar. El agua seguía recorriendo sus curvas pero no le importaba. Tenía que llover y, por fin, lo estaba haciendo.<br />Así permaneció hasta que escampó. Quieta sobre la superficie mojada, temblando por el frío, lejos de cualquier mirada. Lo que hasta entonces era una niebla de pensamientos enlatados se había ido convirtiendo en una secuencia lógica de pensamientos. El sopor había dado paso a un frío penetrante que le erizaba la piel. Sentía una ligereza casi infantil. El aire penetraba en profundas bocanadas que limpiaban el polvo atrapado sus pulmones. Todo parecía más claro. La duda y la zozobra se habían deslizado por aquellos torrentes de inmundicia.<br />Con paso decidido, Ruth volvió a casa, se quitó la ropa mojada, se sentó de nuevo en su butaca y dejó de esperar.</div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-18722424496650464592009-03-21T18:53:00.001+01:002009-03-21T18:53:45.863+01:00El zoo VI<div align="justify">Dean es un “pringao”. Es el manager del servicio de catering de Cameron Mackenna. Su tío le enchufó en ese trabajo y no es capaz de llevar a cabo su cometido con un mínimo de eficiencia. No es demasiado iluminado y tiene horchata en vez de sangre. Es simple, anodino, trabajador y, en el mal sentido de la palabra, bueno. No es capaz de lidiar con los managers generales y los asistentes de catering. Traga lo que le viene de arriba y lo expulsa hacia abajo. Es una cadena alimenticia desequilibrada.</div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-87207500372703508972009-03-16T11:45:00.001+01:002009-03-16T11:48:09.047+01:00El zoo V<div align="justify">Christophe es un tiburón. Es francés y trabaja en un banco de Fleet Street. Es analista de tercer año y está apasionado con su trabajo. Vive en un ático de tres pisos en plena city con un compañero del banco y un broker. También está puteado por objetivos y balances pero su vida es bastante más cómoda. Dice que no quiere vivir siempre en esta ciudad, pero, de momento, disfruta del privilegio de ser rico en Londres.</div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-89398299748631903992009-03-07T22:24:00.001+01:002009-03-07T22:24:50.454+01:00El zoo IV<div align="justify">Neil es gay. Gay y cabrón. Pero es inglés de nacimiento así que la vida es fácil para él. Es el manager del servicio de catering de la British Psychological Society. Es decir, es el jefe de Vas y uno de los que hace de su vida una broma de mal gusto. Tiene una nariz siniestra, una sonrisa de mala persona y un peinado de niño escolapio. Es una persona peligrosa: tiene por lo menos dos caras guiadas por su polla. Su miembro decide a quien jode y a quien va a intentar joder. </div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-58984074748982505812009-03-01T23:41:00.001+01:002009-03-01T23:43:08.712+01:00El zoo IIICaroline es explosiva. Trabaja de recepcionista en Admiral Group, una agencia de personal de hostelería. Su trabajo es responder al teléfono, dar algo de información a los inmigrantes que buscan trabajo y enseñar las tetas. Las tiene grandes y fláccidas. Son, sinceramente, de mal gusto. Se parece a las de esas actrices porno que juegan a bambolear los pechos al principio de cada escena. Además, tiene cara de mal follada, gruñe, es desagradable y odia a todos los que no dominan su lengua.Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-47346989673086775922009-02-26T20:59:00.000+01:002009-02-26T21:00:28.339+01:00Los muros hablan....<div align="right">...la libertad se toma, no se pide</div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-16168766421026277322009-02-23T13:19:00.004+01:002009-02-23T13:24:34.452+01:00Messenger<div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Ayer me desperté en el sofá abrazado a mi portátil y con una litrona de Mahou caída en el suelo. Como soy un chico precavido, la botella estaba vacía. Había recibido una solicitud de amistad en el Messenger. El nick era </span><a href="mailto:nombredemujerfriki68@blablabla.com"><span style="color:#ffffff;">nombredemujerfriki68@blablabla.com</span></a><span style="color:#ffffff;">. El mensaje de presentación tenía tela. Era algo así como ¡qué bonito es levantarme a tu lado y poder decirte al oidito “te quiero”! ¿Quién sería?, pensé yo. Un poco freak y un poco ñoña. Pero una mujer es una mujer. Y no es plan de tentar al destino. Nunca se sabe lo que hay detrás de una presentación así. ¿Qué significaría el numerito? ¿Sería alguna proposición, alguna amiga de cuarenta años o, simplemente, era la 68º idiota que se ponía ese nombre?<br />Dejé el messenger y abrí mi correo para leer los mails basura que habría recibido. El más spam de todos era el del delegado de clase de mi último curso de facultad. Se había acordado de mí y de otros cuarenta y dos compañeros porque no habíamos el euro de la orla que lucirá en las paredes de la facultad seis veces centenaria. ¡Manda huevos! Tan magna institución no tiene para pagar una jodía orla y enmarcarla. Además de putas, ponemos la cama. Después de seis años, siete en mi caso, tenemos que encargarnos de la decoración de sus paredes. Y todo por culpa de esta mente privilegiada y sus trapicheos raros. Es que es inaguantable hasta por mail: chistes malos, gracias estúpidas y frases en plan libros de autoayuda. Y si le pones su voz mientras lo lees te quieres pegar un tiro. El tiempo no pasa por algunos.<br />¿Y sabéis que es lo peor de todo?<br />Este personaje era </span><a href="mailto:nombredemujerfriki68@blablabla.com"><span style="color:#ffffff;">nombredemujerfriki68@blablabla.com</span></a></div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-16262663491947499162009-02-23T00:05:00.002+01:002009-02-23T00:05:01.089+01:00Pregunta de la semana¿Por qué <a href="mailto:l@s">l@s</a> <a href="mailto:niñ@s">niñ@s</a> <a href="mailto:pij@s">pij@s</a> llevan palestina?Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-28235174172325940292009-02-22T22:12:00.002+01:002009-02-22T22:19:06.130+01:00In dubio pro reo<div align="center">Un minuto, una frase.<br />Un segundo, una palabra.<br />La fortuna es caprichosa,<br />El azar se quiere escapar,<br />El resultado siempre es incierto,<br />El crupier lanza la bola,<br />Y no da más.<br />Las consecuencias no siempre se miden.<br />Pero acaban apareciendo.<br />Se sufren, se viven,<br />Se saborean y se desprecian.<br />Pero nunca te abandonan,<br /></div><br /><div align="center"><br /><br />Una hora, un día,<br />Un gesto, una torpeza.<br />Solo uno y todo está hecho.<br />La pelota choca contra la red,<br />Se desliza suavemente.<br />Se insinúa hacia adelante<br />Y al final caerá<br />En uno de los campos<br />Para repartir gloria y mierda.<br />Y cuando bota lo hace para siempre,<br />Con una cadencia silenciosa pero arrolladora.<br />Y no hay vuelta atrás.<br />Solo una cuenta que te une a un destino,<br />Que te lleva de un pasado por juzgar<br />A un futuro ya decidido.<br />Y todo en cuestión de una exhalación,<br />De un soplo, de un suspiro.<br />Y el camino ya está señalizado.<br />Al final, eres esa opción que no elegiste,<br />Ese mundo que rechazaste,<br />Esa senda que no recorriste.<br /><br /><br /><br />Una semana, un mes,<br />Un crimen, un móvil,<br />Un reo y un sistema que funciona.<br />Todas las piezas de un ajedrez<br />Arrojadas sobre el tablero.<br />Tus palabras no importan<br />Porque siempre has estado en medio.<br />Donde no tenías que estar,<br />Con quien no debías ir.<br />Eres el paria de una sociedad<br />Que finge buscar justicia.<br /><br /><br /><br />Uno, dos, siete años,<br />Diez años, tres meses y un día.<br />Por la ventana, los amaneceres nacen sin brillo,<br />Las noches mueren con una luz halógena.<br />La vida no fluye por caudalosos ríos<br />Y el tiempo se seca en el exangüe lecho<br />De piedras erosionadas que delata el estío.<br />No pienso, no rezo, no me masturbo.<br />Simplemente espero,<br />Me duermo a esperar que algo pase.<br />Y mientras tanto, leo<br /><br /><br /><br />Un pinchazo, dos, tres, veinte,<br />Un periodo ventana<br />Y una elevación de anticuerpos<br />Mi cuerpo está sucio, corrupto, vejado.<br />Mis venas se escapan de la piel<br />Pidiendo algo más de vida.<br />Mis ojos se cierran por miedo<br />Y por vergüenza<br />Lucho contra el hastío<br />Y contra este proceso morboso<br />Que cada día va creciendo<br />Extendiéndose por mis entrañas,<br />Consumiendo poco a poco<br />Lo que me queda de alma.</div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-6166408983675235452009-02-19T13:53:00.001+01:002009-02-19T14:07:39.930+01:00El zoo II<div align="justify">Kevin es negro. Negro y buena persona. Auténtico. Empezó trabajando de lavaplatos y ahora es asistente de catering en Cameron Mackenna. No le gusta su trabajo pero es lo mejor que puede encontrar con su edad y su raza. Pasa los cuarenta años y es hijo de inmigrantes jamaicanos. Tiene un incisivo de oro, un bigote fino y abusa de una colonia que le da un olor varonil muy característico. Le gusta pasar desapercibido, no molesta a nadie y nadie se atreve a molestarle. Solo habla cuando debe y nunca hablará lo que calla porque no puede permitírselo. </div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-62069363212783520272009-02-16T20:12:00.004+01:002009-02-16T20:21:46.781+01:00El zoo I<div align="right"><em>Por esto fue llamado el nombre de ella Babel,</em><br /></div><div align="right"><em>Porque allí confundió Jehová el lenguaje de toda la tierra, </em><br /></div><div align="right"><em>Y desde allí los esparció sobre la faz de toda la tierra.</em><br /></div><div align="right"><em>Génesis 11:9 </em></div><p><em></p><div align="right"><br /></div></em><br /><br /><div align="right"></div><p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuvX5fpmPdttHZ-WNgL2JJRA8XLR-YBgB5ESQT74IKcI6g_DxdOrob7RcBy_F7Zl0QaK2SsWXFsoueymztUYZwbAJ8ojZ1A2jJYjs3D0grfGwTCg47dGvUPacRgrGOH0zLBB8mQqFsoA4/s1600-h/Vas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303475892898287538" style="WIDTH: 189px; CURSOR: hand; HEIGHT: 172px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuvX5fpmPdttHZ-WNgL2JJRA8XLR-YBgB5ESQT74IKcI6g_DxdOrob7RcBy_F7Zl0QaK2SsWXFsoueymztUYZwbAJ8ojZ1A2jJYjs3D0grfGwTCg47dGvUPacRgrGOH0zLBB8mQqFsoA4/s400/Vas.jpg" border="0" /></a></p><br /><br /><div align="justify"><br />Vas es rumano. Es licenciado en Economía en Rumanía y trabaja de supervisor en el servicio de catering de la British Psychological Society. Es todo lo buena persona que le dejan, pero recibe hostias por todos los lados. Más que vivir, sobrevive en la jungla de hormigón londinense. Hace lo que puede por seguir adelante con mucha resignación y la poca dignidad que le queda. Tiene un cuerpo extraño: alargado y encorvado. Parece pertenecer a una generación que ha visto el hambre de cerca. Lleva cinco años en Londres y no cree que vaya a volver a su país hasta que se jubile.</div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-43714790573996866712009-02-12T16:26:00.002+01:002009-02-16T19:36:27.090+01:00Madurez<div align="justify">“Nuevo escándalo en el partido de Rajoy” encabeza El País seis de sus páginas. ¡Pobriño! Hay semanas en que es mejor no levantarse, debe estar pensando. A su ya debilitado liderazgo, se van encadenando sucesivos escándalos que afectan a los mismos que velan su cama de moribundo ¡Y encima tiene que salir en su defensa! Además de puta, pone la cama. Le saldría más cuento investigar los chanchullos, desvincularse de los presuntos corruptos y sustituirlos por otros con más sentido de partido.<br />Hace unas semanas nos despertamos con una historia de espías digna del mismísimo Chandler. Detectives privados, confidentes, matones… y Esperanza Aguirre. No faltaba de nada. Pero el sistema funciona bien. Cuando los tertulianos hicieron algo de ruido, se formó una comisión de investigación “para aclarar los hechos”. Un mes de zancadillas, un informe que no comprometa y asunto resulto.<br />Después de una semana y media de tertulias y una portada de El Jueves, cuando el escándalo ya rozaba el empalago, aparece un grupo de populares honrados y sacan a la luz una trama interna de “cohecho, tráfico de influencias, blanqueo de capitales, fraude fiscal y asociación ilícita”. Está vez tampoco faltaba de nada: micrófonos ocultos, interlocutores tirando de la lengua, El Albóndiga, El Bigotes, un empresario corrupto presumiendo de información secretísima de políticos, un alcalde chuleando de casa en Miami… Todo son dolores de cabeza para el pobre Mariano. Y todo esto sin olvidar la alargada melena de Aznar que aparece cuando menos se los espera. Suerte que está Fraga para comparar a los políticos populares con Cristo.<br />Pero todo esto no hace más que apoyar la idea de ZP de que España tendría que participar en las cumbres del G-8. Parece que por fin ha alcanzado la madurez democrática: sus trapos sucios podrían servir para hacer una película. Eso sí, una película bastante mala. Pero, ¿qué se puede hacer con estos personajes? Además, los espectadores no perdonarían que no hubiera una escena de desnudos exigida por el guión.</div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-15357506543118698822009-01-14T20:57:00.000+01:002009-01-14T21:01:17.769+01:00No digas que fue un sueño<div align="center">¡No me jodas! No me digas ahora que todo fue mentira, que lo que pasó fue una ilusión, un engaño. Sabes perfectamente lo que te ocurrió, perdiste el control, me follaste y te dejaste querer. No fuiste dueña de tus actos y, mucho menos, de los míos. Ahora, corre si quieres, huye, pero no olvides que, por un instante, fuiste mía.<br /> </div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-90026484952779687692009-01-07T00:21:00.002+01:002009-09-28T12:51:10.134+02:00Repique de culpasEran las once y media de otro veintiocho de octubre. Todos los invitados habían abandonado ya la casa. Mario estaba solo, sentado en un sillón de la biblioteca, bebiendo otra copa de Bourbon. Poco a poco fue cayendo en un sueño ebrio, hasta que las campanas del reloj de la audiencia le despertaron. Agitado y tembloroso, cogió el vaso de la mesita de cristal y lo vació de un trago. Se puso su gorra, una cazadora de lana y salió de la casa. Caía la misma fina lluvia que le helara la cara un año atrás. Se dirigía hacia las cuadras mientras una figura entre las sombras de la rosaleda le observaba en silencio. Abrió la desvencijada puerta del taller dilatada por la humedad, encendió la solitaria bombilla y se arrodilló sobre el suelo lleno de hollín. Limpió las tablas de madera situadas inmediatamente debajo de su cuerpo, con la manga de la cazadora, bajo la atenta mirada del rostro de la ventana. Levantó una tabla y, como hizo exactamente un año antes, descubrió el cuchillo manchado con sangre seca. Se encogió en el suelo envuelto en lágrimas y vomitó desconsoladamente. Recordó nítidamente todo lo ocurrido cinco años atrás. Vio sus manos ensangrentadas, la camisa rota, mechones de pelo arrancados. Volvió a sentir aquel frío inerte. Se hizo otra cicatriz en la cara anterior del antebrazo izquierdo y dejó todo como lo había encontrado. Volvió a la casa principal y bebió hasta olvidar. Hasta el año siguiente.<br /><br /><div align="right"><span style="color:#ffcc00;">Publicado en la plaquette nº1 de Degeneración Espontánea</span></div>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-73374476657425817502008-12-29T14:13:00.000+01:002008-12-29T14:15:44.504+01:00La lluvia amarilla<p class="MsoNormal">Cada año la lluvia amarilla de hojas me recuerda que otro invierno se acerca. Trato de huir de él pero sé que no podré. El sauce de la entrada su duerme hasta la llegada de otro milagro de la primavera. Mientras tanto yo seguiré esperado hacia la luz y hacia la vida en esta cárcel de luces fluorescentes y aseos minimalistas. De usura y sexo limpio. Quiero escuchar una hoja caer. Pero aquí siempre hay ruido. Y tiempo. Mucho tiempo que nunca calla. Que arrastra y humilla con su cadencia. Que te jode y te sodomiza cada año con la renovación del contrato temporal. Una firma y un año más de esclavitud capitalizada. Rentable. Amortizada. Pero este año, juro que intentaré escapar. Lo juro. Este año romperé el contrato. Seré yo la dominatriz. Les follaré y me cagaré en sus balances y en sus muertos. Este año no me pillará la lluvia amarilla en la misma mierda. No. Este año seré yo su verdugo. He pisado ya muchas veces las hojas de este sauce. No más. Este año quemaré su despacho. Ha llegado el momento. Abro la puerta y saludo al hijo de puta de recursos humanos. <i style="mso-bidi-font-style:normal">Firme aquí, por favor. Por supuesto</i>. </p>Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2221521260204707014.post-21346473835323196962008-12-22T18:18:00.000+01:002008-12-22T18:19:10.281+01:00Distintas hojas, la misma mierdaUn año. El tiempo que tarda la Tierra en dar una vuelta alrededor del Sol. El tiempo que llevo trabajando en la decimosexta planta. Un año de reuniones, de jefes, de becarios, de informes, de sexo sin compromiso, de falsa sensación de poder...Son las siete de la mañana y voy a la oficina para repasar la presentación por enésima vez. La recito mentalmente como una letanía. Como ayer, como hace un mes, como hace un año. El sauce de la entrada inunda el suelo de hojas caducas. Un otoño más, se va a dormir hasta la primavera. Pero yo tengo que seguir aquí otro invierno. Cruzo London Wall Street hacía la entrada de personal. Una pequeña y triste puerta de atrás. Meto mi gastada tarjeta de empleado y recorro el estrecho pasillo donde parpadean los mismos fluorescentes blancos. El ruido del ascensor me perturba pero no consigue devolverme a la realidad ¿El tiempo invertido en algo lo justifica? ¿Cuándo es demasiado tarde para mandar todo a la mierda? ¿Cuánto valen los sueños? ¿Cuánto duele conseguirlo y descubrir que te odias por ello? Miro por la ventana del despacho que comparto con otros tres analistas de sexto año. En el edificio de enfrente otro idiota fantasea por la ventana. Quizá con un salto salvador. Ha pasado un año y el sauce se ha llovido otra vez. Distintas hojas, sobre un mismo suelo, bajo un mismo cielo. Distintas gotas que riegan el mismo cieno.Nacho Hernándezhttp://www.blogger.com/profile/02852274851214159593noreply@blogger.com1