Con la que está cayendo

Con la que está cayendo, ¿cómo no voy a ir la huelga? No me pongas excusas. Di lo que quieras de los sindicatos amarillos, que tendrás razón. Son unos oportunistas, se tenía que haber hecho hace tiempo, hay desinformación, contradicción… ¿Y qué? Yo no me manifiesto por ellos. Yo SÍ voy por ti, por mí y por Evelyn. Por Renato y el contrato que nunca firmará. Por Lisette y las demás esclavas de calle Montera. Por el accidente laboral impune de Mohamed. Para que dejen de decir que lo hacen por nosotros. Para demostrar que no somos parte de su juego, que no pueden seguir utilizándonos sin que nos movamos. Pero, sobretodo, me manifiesto porque OTRO MUNDO ES POSIBLE. Otra reforma laboral es posible. Otra política social es posible. Otra globalización es posible. Hago huelga porque demasiada gente ha muerto para que yo tenga derecho a hacer huelga. No mires a otro lado. Córtales el hilo con el que tejen sus redes y manejan sus marionetas. Dales fuerte y no corras. Sin nosotros, no existen. Imagínate que un día no vamos nadie a trabajar. ¿Qué pasaría si una mañana, sin previo aviso, sin convocatoria oficiosa, nadie acudiera a su puesto? ¿No ves a los gordos dueños del mundo, con su traje gris y su alma asistólica, cargando cajas y mirando la calle desierta buscando una respuesta? Somos el motor que mueve el mundo. Unámonos, compañera. Abramos las grandes alamedas por donde pase el hombre libre. Es hora de construir nuestra historia. El futuro está en nuestras manos y es nuestra obligación cambiarlo. Se le debemos a los que lucharon antes que nosotros. A las primeras sufragistas, a los anarquistas asesinados y a los exiliados. Se lo debemos a aquel poeta que cantó a la libertad pura, sin fisuras ni dobleces. Derribemos los muros de silencio y gritemos. ¡Otro mundo es posible! Compañera, hermana, ocupemos las calles y construyamos el mundo con el que siempre hemos soñado.

Cuando pedíamos deseos

Hoy acaba el verano. Cae la última tormenta de verano y llega el otoño. Pero ya no me importa. El cielo plomizo y la calle llena de charcos. El olor se cuela por la ventana mientras trabajo con el ordenador. Pero la lluvia no huele igual, no tiene el mismo sabor, ya no cala hasta los huesos. Simplemente, evoca sensaciones lejanas, de cuando éramos más jóvenes. De cuando andábamos bajo el aguacero mojándonos sin saber. De cuando no nos abrigábamos porque siempre hacía calor. La lluvia no llovía ni nosotros corríamos a resguardarnos. Los nudos en el estómago no estrangulaban, eran dulces caricias que nacían en la boca y acababan en una erección. Y siempre había prisa, siempre había un sitio mejor donde estar, siempre a tu lado. No podíamos parar, no había tiempo que perder. El amanecer no dolía, sabía a cigarrillos, a alcohol, a sudores compartidos. Los ojos enrojecidos, tumbados en cualquier esquina, viendo la gente pasar, mordiéndote el cuello y sin pensar. Y por la noche llovía y la luna se escondía hasta que volvía a iluminar mi oscuridad. Hoy ya no miro al cielo. Aquí no hay estrellas para encontrarme cuando estoy perdido, para buscarte entre ellas. Ya no te busco porque hace tiempo que te fuiste. No podría decir en que momento exacto desapareciste, pero, de repente, ya no estás aquí. No ando por la noche donde habitas. Es mejor extrañar tu presencia que reconocer que estamos muertos. Aunque te encontrara, ya no serías tú. Y yo no sería yo. La luz que entra por mi habitación  me deprime. Me despierta y me recuerda el sinsentido de estar aquí. Pero no la cierro. No quiero olvidarlo. Necesito sentir aunque duela. Necesito recordar que la lluvia sabía a tus labios, a tardes escondidos en el parque, a tus pezones fríos en las noches en la calle, al boxer manchado al llegar a casa. Tú despertaste mis sentidos pero ya murieron. No quiero seguir buscándote en las noches sabiendo que no vas a volver. Este cielo no es nuestro. Sé que no volveré a mirar estrellas ni a pedir deseos. Tú siempre fuiste ese anhelo. Te pedí durante años de sueños fugaces. Llegaste y no te marchaste. Ahora sí es verdad. Te fuiste y yo ya no miro al cielo.

Silencio

Preguntas forzadas, comentarios inadecuados, temas vulgarmente morbosos. Pero parece que a ella le hace gracia. Quizá sea la timidez la que la obliga a torcer una sonrisa aprobando el exabrupto. Quizá sea el atractivo que las niñas tontas ven en un adjunto joven. O quizá sea yo el patético voyeur que se toca siniestramente debajo de la mesa, mientras ellos se ríen de mi pose forzada de lobo estepario. A veces, creo ver en sus ojos la burla, mientras busco desesperadamente, la complicidad que me salve de la humillación de creer reírme de quien, en verdad, se divierte a mi costa. Un comentario y una mirada de reojo me devuelve al estatus donde considero debo vivir. Y vuelvo a disfrutar del triste espectáculo de ver a un hombre intentando llamar la atención de una mujer. Intentando que sea ella la que le llame para, entonces, responder con fingido desinterés. Tratando de compensar los rechazos del pasado, cuando interpretaba otro papel al que tampoco se ajustaba. Mientra tanto, yo intento sacar provecho a mi posición de macho joven en la manada. Salto y hago cabriolas, mendigando una mirada, aunque sea de desprecio. Ella me mira. Creo que me sonríe. Puede que le guste mi despliegue de habilidades, propio de un concurso de talentos. Quizá sea yo el ganador de esta gala, de este duelo de hombres, de esta pelea por la hembra en celo. Hago un comentario presuntamente ingenioso. Ella sonríe y eso me inquieta. Necesito dejar este estúpido juego que me lleva al peligroso terreno del patetismo, en el que estoy seguro acabaré viviendo. Pero aún no. Hoy es él quien está perdiendo, palabra a palabra, la poca dignidad que le puede quedar a un hombre suplicando ser respondido. Hoy es el quien se sienta sobre la mesa creyendo estar encarnando a George Clooney, canoso sexy capaz de hacerse estremecer a cualquier musa. Hoy todavía busca mi mirada cómplice cuando se siente incómoda. Se agarra a mi cuello, buscando quien le lleve a la orilla donde se siente cómoda. De momento. Pronto llegará el momento en que se deje llevar por el torrente cegador del orden jerárquico, por el glamour de la escala social. La erótica del poder, supongo. Cuando le encuentre atractivo, cuando sonría sinceramente antes sus estúpidas ocurrencias y yo, definitivamente, haya perdido. Ya no buscará mis ojos fieles ni querrá oír mis historias. Dejará de visitar mi blog y de verse en nuestras pequeñas historias. Escuchará con atención otras bocas, que no le dirán nada e intentarán comerla. Quizá se resista y quizá huya. No lo sé.

Bien sabes que estaré esperando para rescatarte, aunque sepa que pronto volverás a buscar otros dientes que te muerdan.

Como cada amanecer

Otra despedida de escalofríos,

otra copa de whisky solo en la habitación

cargada de fracaso y humillación,

otra noche de caricias solitarias.

Hasta mañana,

sentencia mientras llega el primer metro,

castigo merecido por mi falta de valor,

del deber sobreentendido de mi miembro.

Otro paseo de la vergüenza,

caminando de vuelta

a una cama vacía,

a un cuarto menguante,

a una sombra huyendo de mí.

La miro calle abajo mientra huye,

digna y desconcertada,

cansada y determinada

a no volver a verme.

Adiós

¡Adiós! Lo sé. Sé perfectamente que esto es un adiós sin despedida. Sin escenas, sin abrazos, apenas un beso en la mejilla y un roce de manos. Un cruce de miradas y hasta mañana. Un hasta mañana que significa adiós. Después de tanto tiempo, ¿qué otra cosa podía esperar? ¿Acaso no es normal que quedemos mañana para ir al cine? Es lo que toca en este momento. Volver a los cines donde fuimos una vez y dijimos que teníamos que volver cuando cambiaran la cartelera. Y de esto hace ya más de un año. Por supuesto. Llevo tiempo queriendo ver esa película pero nunca encontraba el momento. Yo también, pero no encontraba con quien ir. A mí nunca me ha importado ir solo pero tú decías con desprecio que eso era demasiado triste, era tu paradigma del patetismo, tu representación del tocar fondo social ¡Pues me alegro si tú has sido capaz de encontrar compañero de butaca! Pero, si has encontrado alguien con quien beber vino de Oporto, por favor, no me lo digas. No son celos, lo hago por ti. Prefiero pensar que no coges a cualquier beodo aficionado con tal de no hacerlo sola. Eso no. ¿Es que no te he enseñado nada? Si no tienes nadie bueno para beber, bébelo tú sola. Sirve dos copas, siéntate en balcón de tu casa, ese que da a la calle del Tesoro y apura ambas con tragos cortos. Mañana a las ocho paso a buscarte. Y mañana existirá porque nuestro ayer yo lo he matado. Hoy por fin he escuchado tu invitación al concierto de un grupo que ni a ti ni a mí nos gustaba. Claro que voy, ya termino esto mañana. Pero ya no es ayer si no mañana. Ya no estás cerca de mí, no siento tu hálito húmedo hablando de tus pinceles. Háblame, habla sin parar, cuéntame lo que sólo tú sabes, lo que escondes al mundo. Desnúdate y bebamos. Perdamos el sentido juntos en cualquier rincón de mi habitación. Golpea la pared con rabia que no te preguntaré porque lo haces. Tómate otra copa conmigo y di algo inapropiado. Yo te sigo. Pero, no te vayas. No seas agradable, no me hagas sentir bien. No digas que te gusta lo último que he escrito. No hagas nada porque ya sé que te he perdido.

Fuego y azufre

- Y si, después de todo, descubrieras que hay en aquel edificio una sola persona decente, ¿qué harías?
- Seguiría con lo previsto.
- Y si te encontraras con un grupo de, pongamos, diez personas merecedoras de la vida.
- Lo sentiría por ellos, pero debo hacerlo.
- Imagínate que descubres que el número de justos supera con creces al de impíos.
- El odio hacia el grupo de pecadores es más poderoso que la piedad que pueda sentir por esa mayoría silente.
- Y si el responsable de esta situación fuese una sola persona y los demás fuesen inocentes.
- No te equivoques. Aquí no hay inocentes. Todos son cómplices.
Cojo mi Ford Sierra y me dirijo a la oficina. Enciendo la radio y pongo K-Billy y “El supersonido de los setenta”. En el maletero, hay cuarenta kilos de Goma 2. La guantera está llena de cables. Subo el volumen hasta que los altavoces empiezan a vibrar. Clowns to the left of me, jokers to the right, here am I stuck in the middle with you. No siento ningún tipo de flaqueza. Por fin, llego al bloque de oficinas. Mi despacho está en la duodécima planta. Entro en el garaje y aparco el coche en la plaza reservada para el presidente. En la primera plante del parking. Sé que hoy vendrá en taxi. Apago el motor y la radio. Activo el dispositivo que ayer conecté a un Nokia. Salgo y cierro el coche con el mando a distancia. Sin volver la cabeza. Subo a la planta baja y entro en el baño. Me meto una raya de speed y salgo por la entrada principal. Me siento en una jardinera y recorro el edificio lentamente con la mirada. Me pongo los auriculares del iPod y escucho Iron Maiden. Me enciendo un cigarro y espero. Fear of the dark, fear of the dark, I have a phobia that someone’s always there.
Ya son las diez. Son todos los que están aunque no estén todos los que son. Marco el número de la tarjeta prepago que compré ayer. Un tono, dos tonos… Y una lluvia de fuego y azufre destruye toda aquella llanura, con todos los moradores de aquellas ciudades y el fruto de la tierra.

Publicado en el fanzine nº4 de Degeneración Espontánea

La fiesta

Indignado. Estoy totalmente indignado con lo acontecido desde el domingo. Ya sé que estamos a jueves, pero cada año, las resacas electorales duran más y se digieren peor. Ni de lejos pasé una mala noche electoral. Hace tiempo que el escrutinio no me quita años de vida. Que me da igual. En su momento dejé de participar es las fiestas electorales y veo los toros desde la barrera. Lo analizo y lo critico como el espectáculo que es. De muy mal gusto, pero espectáculo al fin. Pero esta vez se han pasado, y mucho. No sé ni por donde empezar a disparar. Los periódicos llenan sus páginas con artículos de renombrados intelectuales criticando la campaña electoral. Sin embargo, a mí me ha parecido la más movida de los últimos tiempos. Los partidos políticos van descubriendo Internet y van perdiendo la poca vergüenza que les quedaba. Y eso me gusta. Tiene morbo y el morbo está bien. Por fin, han llevado el debate a lo personal. Con carnaza y tomate simulando sangre. Y luego tendrán valor de criticar a los tertulianos del corazón. Que si los trajes, que si la empresa de la niña, que si la moción de censura, que si la falta de liderazgo. ¿Y qué pinta en todo esto el contribuyente? Al fin y al cabo, lo bonito de la democracia es que los políticos tienen que convencernos para que les votemos. Somos sus jefes. Tendrían que hacernos un poco la pelota, unos detallitos, algún guiño o, por lo menos, que nos inviten a cenar. Nos quieren llevar a la cama sin emborracharnos primero, sin mentirnos sobre lo especiales que somos. A la mañana siguiente nos dicen que hemos estado a la altura, que hemos cumplido con nuestro deber cívico-sexual y todos esos lugares comunes del despertar en cama.
Pero, no solo los políticos son la causa de mi indignación sino el electorado. Estamos ante la peor crisis económica desde el crack de 29, el capitalismo se tambalea por culpa de unas prácticas de neoliberalismo feroz y los ricos son más ricos que nunca. Y va el obrero y vota a la derecha. ¡Increíble!
Puedo entender las victorias de la de los partidos democratacristianos de hace una década. La coyuntura económica alimentaba nuevos sueños: un piso de de 90 m2, un coche familiar, vacaciones en la playa... nuestra pequeño estado del bienestar. Y todo gracias a la política económica de un licenciado en derecho que se doctoró haciendo una tesis sobre su propia gestión (ironía). Es comprensible que la masa social votara a los conservadores: querían conservar lo que tenían. Pero hoy se ha demostrado que este sistema no funciona. Aquel espejismo ha desencadenado esta crisis. El modelo necesita algo más que un lavado de cara y, por favor, no demos más dinero a los bancos. ¡Manda huevos! Hasta hace nada pagábamos los lujos de los banqueros con nuestros créditos y nuestra hipotecas, y ahora los pagamos con nuestros impuestos. ¿Acaso ellos pensaban en alguien cunado se forraban a costa nuestra? ¿Acaso van a pensar en alguien cuando pase la tormenta? Además de putas ponemos la cama. Eso sí, cada fin de trimestre presentan unos balances que parecen poco afectados por la crisis. Pero todo esto es otro tema.
De vuelta a las elecciones europeas, la derecha ha ganado. Parece ser que a la gente le gusta lo que hay y quiere seguir así. Se lo han puesto en bandeja y no han querido. ¡Hasta Berlusconi, ese playboy mafioso, ha ganado estos comicios! La socialdemocracia no termina de consolidarse, el “socialismo” no convence y los ultraconservadores y los euro escépticos gana adeptos. ¡Que el mundo se pare que yo me bajo!
Por todo esto, puedo concluir que lo más bonito que vi el domingo fue un suizo llorando bajo la lluvia parisina.